Esas faltas, en la mayoría de los casos, venían provocadas por la falta de tiempo, por las prisas, por la saturación de cosas pendientes que me hacen escribir mucho menos de lo que quisiera, y además hacen que no me siente a empezar un tema profundo porque prefiero no escribir de algo a quedarme a medias.

Pero hay otras, bastantes, en las que el cuerpo me pide escribir como reivindicación del matrimonio y de la familia, y de la grandeza de tener niños en casa, y de reivindicación de la entrega, fidelidad e indisolubilidad del matrimonio. Una denuncia del modelo imperante de la pareja siempre adolescente, siempre fijada en el disfrute del momento, siempre orientada a la comodidad, en defensa de la verdadera naturaleza de la familia, del, en resumen, sabio dicho “contigo, pan y cebolla”.

Y cuando busco el hueco, acomodo a las musas y me dispongo a teclear desnudando mis sentimientos y mostrando al mundo que mi felicidad consiste en abrazar a mi esposa y besarle la frente cuando las fuerzas ya no me dan para más, o que después de llegar harto de todo a casa me sumerjo durante más de una hora en el estudio profundo de este o aquel tema de naturales de 1º de la ESO, alternado con corregir ejercicios de matemáticas de 4º de Primaria, aliñado con un cambio de pañales y tirarme al suelo a fingir que las piezas de Lego forman un animal que nos ataca y lo que para otros sería una pesadilla para mí supone mi verdadera vocación a la que no puedo entregarme tanto como quisiera… cuando voy a contarle al mundo esto, o la emoción que tengo que esconder cuando susurro a una preadolescente lo que puede encontrarse ahí fuera e intento guiarle sobre cómo enfrentarlo, o el placer que encierra un charco de baba en el pecho cuando un niño pequeño se queda dormido en brazos, o tantas otras cosas, encuentro entonces que la preadolescente ejerce de tal y me recibe con una sucesión de desplantes, o que el pequeño juguetón se ha transformado en una rabieta con patas que no para de chillar, de tirar cosas y de pegarle a sus hermanas, o que los deberes de primaria que se podrían hacer en una o dos horas se eternizan mientras se miran las musarañas, o que el refugio buscado en los brazos de mi esposa se transforman, por las circunstancias vividas, en un reproche o en una actuación en todo contrario a lo que uno esperaba.

Y si llego a sentarme ante el teclado pienso que no es entonces cuando pueda escribir nada sobre algo a reivindicar, cuando lo que siento en ese momento es que me ataca los nervios. Y aquellas musas recogen sus bártulos y se marchan, y aquellos sentimientos vuelven a abrigarse y la entrada no llega a escribirse.

El que una vez se diera esa circunstancia no me llamó la atención. El que se repitiera en varias ocasiones me hizo pensar en la mala suerte que me dejaba sin escribir aquello que realmente quería gritar al mundo. En la última ocasión, al fin, una de las musas se quedó conmigo, me sacudió con fuerza y me espetó: “Pero so pedazo de trozo, ¿Es que todavía no nos entiendes, después de que te lo dejamos todo hecho?”.

Y por fin lo entendí. Entendí que es absurdo el propagar las bondades del contigo pan y cebolla en un remanso de florecillas y mariposas. Y que para los buenos ratos ya hay voluntarios a patadas. Y que la reivindicación de la vigencia del amor de los esposos más allá del enamoramiento juvenil y de los días de vino y rosas debe hacerse desde la trinchera de los momentos oscuros que se reivindican. Y que jugar con los legos no tiene mérito si no se reciben en un ojo después de una noche de toses y llantos. Y que decirle a alguien lo que debería hacer está bien, pero está mejor acompañar el deseo de crecimiento desde el sufrimiento del aparente desapego adolescente.

Y es que en realidad es todo eso lo que yo quería reivindicar. Ante las familias que se deshacen porque “lo nuestro se ha convertido otra cosa, ya no es como antes”, que entiendan que es la misma vida la que ya no es como antes… afortunadamente. Para las parejas que se abandonan porque “echan de menos la marcha y la diversión de antes”, que entiendan que la marcha y la diversión son partes de una etapa de la vida. Para aquellos que se quejan de que “con niños ya no es lo mismo”… ¿qué esperaban? ¡Claro que no es lo mismo! Para aquellos del “buf… un hermanito… con las preocupaciones que eso conlleva”, sacudirles el cuajo con fuerza para preguntárles qué vida es esa en la que no hay preocupaciones. Para aquellos, en fin, del “es que no me entiende”, una duda: ¿y tú, intentas entenderle?

En suma, entendí que si quiero hablar de las bondades y bendiciones de la familia, es desde el pan y la cebolla desde donde mejor puedo hacerlo.

Ahora sólo me falta encontrar tiempo. Muchas horas han pasado desde que empecé esta entrada hasta ahora, que quiero concluir. Ratos sueltos, tiempos muertos, esperas…

No he querido dejarla pasar. La ocasión de al menos fijar una postura, dar mi acuse de recibo. Espero volver al tema y hacerlo de manera pausada y extensa. Será en otro rato suelto, en otra espera. Hasta entonces, si esta tarde vuelvo a encontrar un desplante, un berrinche, una desobediencia o una mala cara, daré gracias a Dios por que ese desplante, ese berrinche, esa desobediencia y esa mala cara son mi vida. Aquello a lo que nunca renunciaría en mi vida.

Recibo informaciones sobre su nueva Constitución, sus problemas con la UE y la reacción de los magiares en defensa de su independencia y contra la intervención de la UE en esos problemas. Por un lado me llegan denuncias de que la maquinaria europea se pone en marcha como respuesta a los principios contenidos en la nueva constitución, tales como lo referente a:

Símbolos: “Estamos orgullosos de que nuestro rey Esteban, santo patrón de Hungría desde hace mil años, haya fundado nuestra patria sobre sólidos cimientos incorporándola a la Europa cristiana”.

Vida: “La vida fetal y embrionaria será protegida desde el momento de su concepción”.

Religión: “Las religiones tienen derecho a estar presentes en el espacio público, ya sea para celebrar ceremonias o hacer proselitismo”.

Familia: “Sostenemos que la familia y la nación constituyen el marco principal de nuestra coexistencia y que nos cohesionan valores como la fidelidad, la fe y el amor”.

También sobre que el inicio de los problemas vino cuando Hungría utilizó parte de unos fondos europeos en costear una campaña en defensa de la vida, cosa inaceptable por la Unión, y que debe ser mucho más grave a lo que se hace aquí, que es tirar directamente esos fondos por el sumidero.

Bien, aceptando la buena pinta que tiene a primera vista lo defendido por los Húngaros y lo factible de que Bruselas tocara los mondongos a quien defendiera semejantes cosas, el no conocer en profundidad el asunto me deja abierta la puerta a que verdaderamente haya otros asuntos a corregir por parte de Hungría que “expliquen” las presiones de la UE (si es que algo puede explicar la simple existencia de la UE).

Y con esa puerta abierta estaba anoche cuando, en el telediario de las 9, explican que la situación en el país magiar era muy difícil porque (y enumero de memoria):

1.- No son capaces de corregir su déficit, del 3%.

2.- Con el salario medio (que primero dicen en la moneda nacional y luego traducen a unos 400 euros, aunque en cualquier búsqueda rápida en google se lee que pasa los 600) “una familia con una sola fuente de ingresos tiene dificultades para llegar a fin de mes, sobre todo después de las últimas subidas de precios”.

3.- El nivel de paro “alcanza ya el 10%”.

Claro, uno puede no saber de qué va el asunto… pero vamos a ver:

1.- Tienen menos de la mitad de déficit que nosotros.

2.- Admiten las dificultades de una pareja con un solo sueldo, si este es medio, para llegar a fin de mes… ¿hablamos de cuántas parejas vivimos en España con un sólo sueldo mediano y cómo llegamos a fin de mes?

3.- Y el paro, fíjense cómo está la cosa… es la mitad del nuestro.

Y los medios oficiales presentan esta situación como excusa para que la UE quiera meter mano… Pues me temo que me han convencido justo de lo contrario.

Pero claro, en la España de Belén Esteban, millones de paisanos se acostarían anoche pensando “ojú, cómo está Hungría, pobrecitos… tenemos que hacer algo”.

Sobre la practicidad de la torre y lo equivocado del debate en torno a ella me he manifestado desde el principio en el mismo sentido, y he seguido denunciando el absoluto error que supondría la culminación de la torre en su emplazamiento.

Y en los últimos tiempos, me he venido barruntando sobre dónde estaba el truco y son muchas las personas bien informadas que coinciden en la misma hipótesis.

A saber:

El Ayuntamiento de Sevilla dice ahora que no quiere que continúe la obra de la torre. Pero la obra tiene todos los permisos necesarios del Ayuntamiento, otorgados por el anterior equipo (y añado, sin protesta ni denuncia ninguna por parte del actual alcalde, entonces omnipresente líder de la oposición). Ve como va tomando cuerpo la amenaza de la Unesco de retirar la catalogación de Patrimonio al centro histórico, y ese es el arma que utilizaría para justificar una paralización de la obra. No puede permitir una amenaza como esa a lo que supone el turismo en Sevilla. Una pena que no se le ocurra ninguna de las muchas mejoras que necesita Sevilla en materia turística, pero bueno.

Cajasol, por su parte, se enfrenta a varias realidades que debieran hacerle renunciar a su propósito. Primero, que la situación actual de la entidad es radicalmente distinta de la de hace cuatro años, cuando se inició el proyecto: Ahora forma parte de otra entidad mayor y el horizonte es que se diluya aún más en la próxima tanda de fusiones. Ya no tiene sentido unas grandes instalaciones como sede de los servicios centrales de la entidad, que se han trasladado a Madrid, y mucho menos la oferta de miles de metros cuadrados de oficinas en un mercado absolutamente saturado. Qué decir además de lo que supone para una entidad bancaria, en la situación actual, añadir a su balance activos inmobiliarios de dudosa rentabilidad. Y evidentemente, que entidades que reciben milmillonarias ayudas del FROB empleen entre la tercera parte y la mitad de las mismas en un proyecto faraónico, cuanto menos, mosquea.

Ante esa perspectiva, Cajasol hace sus cuentas y con un mínimo de sentido común que tenga, ve que no le salen. Y si a uno no le sale el seguir para arriba y el otro prefiere que no suban más… ¿no parece clara la solución? Paramos la torre en la planta, digamos, número veinte y todos contentos. ¿No? Eso sería lo lógico, o lo fácil, o lo factible, o como quieran llamarlo. Y por eso hablo de acuerdo en el título, y espero que eso sea lo que está al caer, y ahí acabe la historia de este despropósito.

Pero ¿por qué hablo también de escándalo? Vamos a ello.

A mí los cambios radicales de postura en un tema tan evidente me mosquean. Mucho. Y si viene por parte de determinada gente, más.

Por una parte tenemos a un alcalde que mientras fue oposición salía un día sí y otro también en los medios, haciendo calle y metiéndose en cada fregado que encontraba. Incluso usando palabras de este su seguro servidor como suyas, dicho sea de paso, y al que no le recuerdo una sola protesta por lo que la Torre representaba. Ni una. Sólo a punto de llegar las elecciones que le instalaron en la alcaldía, puso en duda la legalidad de la obra, avalándola poco después. Y además tenemos un segundo de a bordo que hace bien poco se manifestaba públicamente a favor de la torre. Por cierto, Don Javier, usted vive en mi misma calle y por tanto debe de saber de sobra el tapón de tráfico que supondrá cuando funcione, porque le afectará exactamente lo mismo que a mí y que al resto de 300.000 sevillanos del Aljarafe. Claro que a usted le llevan y puede leerse el periódico mientras otros sufrimos los atascos al volante, también es verdad. Volviendo al tema: ante un Ayuntamiento para el que no había problemas hasta anteayer… ¿por qué de repente esa vehemencia y ese “no vamos a permitir” que esgrime ahora? Me parece bien la firmeza y la vehemencia, pero siempre que se tengan desde el principio y no vayamos cambiando el discurso. Se habla ahora de un plazo inmediato, de días para que el promotor, al que no le hemos puesto apenas pegas nunca, pare a la voz de ¡YA! la altura de la torre o si no, se amenaza con meter mano y obligar, con las consecuencias que tendría, a pararla. Y además clamando por la intervención del Ministerio y la Consejería de Cultura. Ahora. Durante años, chitón. Y ahora tiene que arreglarse en un fin de semana.

Y por otra parte, hay malas, malísimas lenguas de mentes poco sanas que imaginan a alguien del promotor pensando cómo hacer frente a un proyecto desbordado que empieza a entender como inasumible y de repente… “¡Vaya! si el Ayuntamiento me para la obra… ¡puedo pedir indemnización a tantos millones por piso levantado!” Se habla de ¡200 millones de Euros! como la cantidad que los sevillanos tendrían que poner por parar una obra legal a la que no se le ha puesto ni una pega en años. Evidentemente esto que digo es una maldad que circula únicamente por mentes calenturientas y nada tiene que ver con la realidad, ni tampoco puede otorgarle verosimilitud el hecho de que las obras se hayan acelerado a ojos vista en los últimos meses, conforme se evidenciaba la poca rentabilidad teórica de la misma.

Esperamos que las mentes calenturientas no tengan razón, y encima no nos cueste el dinero el solucionar este desaguisado al que se metió en él sin ser capaz de afrontarlo. Quiero creer que habrá un acuerdo y que todos saldrán muy sonrientes en la foto (que en eso son probados especialistas los interesados) anunciando uno que ha solucionado una amenaza para la ciudad, y otro que ha renunciado magnánimamente a un gran proyecto con tal de que la ciudad no sufriera.

Y a ambos, plas, plas, plas, encima les tendremos que estar agradecidos.

Antena 3 estrena una serie llamada Toledo y subtitulada “la ciudad de las tres culturas”. Y TVE avisa de una producción sobre la Reina (y Sierva de Dios) Isabel.

Eso sí que me acojona.

A ver si hay suerte y los Mayas se referían a los guionistas de televisión españoles, y aciertan.

Las preguntas deuno y otro se cruzaron: “¿Qué haces levantado? ¿Dónde vas? ¿No sabes qué…?” “Papá, si no eres tú, ¿quién está en el salón?” “¿Cómo que quién está? ¿Es que les has oído? ¡Es Noche de Reyes!” “Pero mis amigos me dijeron que…” “Ejem, ejem…”

De repente se hizo un silencio espeso. Ese carraspeo no había salido de ninguno de los dos, sino que venía del salón.

“Si no os importa, váis a despertar a toda la casa y eso no sería conveniente. Bastante hay con que estéis los dos aquí. Id a dormir. Y tú, chaval, no te preocupes por lo que te digan tus compañeros. Nosotros seguiremos viniendo a todos los hogares en los que se celebre el Nacimiento del Salvador para conmemorar la Epifanía. Si algún amigo tuyo te dice otra cosa, es porque en su casa no nos esperan como mensajeros de alabanza, sino que sólo esperan su egoísmo. Es a esas casas a las que dejamos de ir. Venga, acostaos, y no intentéis contar a nadie lo ocurrido, porque mañana pensaréis que sólo ha sido un sueño.”

La siguiente vez que abrió los ojos, estaba en su cama. La luz entraba ya por las rendijas de la persiana y su hermana pequeña le saltaba en la cama gritando “Ya han venido, ya han venido. Arriba, dormilón, arriba”.

Además de ir tirando, desde este rinconcito vamos desando a ese público que tanto me quiere y al que tanto debo una muy Feliz y Santa Navidad.

Reciban el nacimiento del Niño Dios cantando villancicos alrededor del Belén y no olviden colocar sus cepos anti-reno.

FELIZ NAVIDAD.

Soy un mal pensado. No fue a las ocho, sino a las siete y cuarto. Y además sin seguridad. “Pues el traje del año pasado ya te estaba justo, y a estas alturas no hay tiempo para buscar otro. Mira que te lo dije”. Torció primero un poco el gesto pero luego no puso mayor interés. Esta mañana entraba en el cole de uniforme, con su falda de cuadros y sus leotardos. De sus amigas, las más grandotas iban igual y entre las otras, unas sí y otras no. Por primera vez en varios años un último día antes de vacaciones de Navidad no estábamos liados en casa con horquillas sujetando pañuelos, faldas de pastora ni bolsos de borreguito.

Un follón matutino menos, se piensa de primeras. Pero de segundas a uno se le escapa un suspiro recordando pastorcitas tocando la pandereta, con ese sentido particular del ritmo que si no eres padre te parece un ataque aéreo, esos llantos de susto viendo llegar al paje…

Y ahora no están. Una ya se había ido, y ahora se va la otra pastorcita. Camino, supongo, del Belén de los recuerdos que a estas alturas empezamos a formar cuando llegan estas fechas y cerramos un rato los ojos.

Qué rápido pasa la vida. Qué poco disfrutamos de sus regalos.

Nos queda Gonzalete. Volveremos a empezar. Gracias a Dios.

Como ya nos vamos conociendo, sólo con ver el titular ya intuyo a qué apunta esa propuesta. Y desgraciadamente, acierto: Muy buenas palabras preocupándose por los hábitos que pierden los niños durante el periodo de vacaciones, mucho estudio psicólógico, pero al cabo pidiendo lo acostumbrado: Que los niños tengan menos vacaciones.

Yo soy padre de hijos en edad escolar (y lo que me queda) y puedo entender peticiones sobre horarios y calendario escolar en uno u otro sentido. Lo que me fastidia (con “j”) es que me tomen por tonto. Porque a todas las personas que he oído defender el acortamiento de vacaciones y el alargamiento de horarios, repiten lo que han leído por ahí sobre hábitos y demás historias, pero la realidad es que todos los casos que yo personalmente he conocido, sin excepción, tienen una única motivación: No saben que hacer con los niños en las vacaciones. Y con todos ellos, sin excepción, acabo discutiendo, porque defiendo a rajatabla que el curso no empiece antes del 15 de septiembre ni acabe después del 22 de junio.

Y de la última gilipollez (que EP incluye en la noticia pero que afortunadamente no he encontrado que la católica Concapa defienda, menos mal) sobre que las vacaciones de Navidad (al menos no pone de Invierno) acaben con el Año Nuevo, ya ni les cuento. Eso no merece discusión, sino corte de mangas. A quien la proponga, a quien la defienda, y a los soplagaitas defensores del  gordo cocacolero que inspiran semejante estupidez.

Bien, dicho esto, tengo que decir también que entiendo que hay muchas familias que tienen muchas dificultades para conciliar, como se dice ahora, vida familiar y laboral. Y hay que buscar soluciones, y darles oportunidades, y tener plazas de guarderías y actividades para niños en periodo no lectivo. Pero también es cierto que los esfuerzos se centran en pedir, simplemente, que el curso dure más, pero nunca en señalar la gran estafa que hemos sufrido y que además hemos aplaudido. Y esa estafa no es otra que el haber pasado de una generación -la de nuestros padres- que nos sacó adelante en la inmensa mayoría de los casos con un único sueldo y que nos atendió con toda la dedicación y entrega necesaria, incluso a tres, cuatro o cinco hermanos, mientras que ahora aceptamos y vemos normal que con dos sueldos necesitemos imperiosamente que los colegios abran todo el año y todo el día, porque si no “no se puede”.

Bien, estudiemos ese “no se puede”. ¿Y por qué no se puede? ¿No ha progresado enormemente nuestra sociedad? ¿No hemos crecido en bienestar? ¿No tenemos ahora más oportunidades, facilidades y medios que nunca en nuestra historia? Entonces, que alguien me explique: ¿Por qué hace 40 ó 50 años una familia con 2, 3 ó 4 hijos vivía con un único sueldo, pagaba su piso, daba estudios a sus hijos, que se convertían en licenciados convenientemente formados y encima ahora, cuando esos hijos pertenecen a la generación mejor preparada de la historia, les tienen que seguir ayudando económicamente?

Es cierto, hay muchas, muchísimas familias jóvenes que necesitan imperiosamente dos sueldos y además que los abuelos actúen de canguros forzados para poder soñar en pagar algún día su hipoteca, y esperar que el día de mañana puedan pillar alguna beca o subvención para intentar que sus hijos (o su único hijo, más bien) llegue a una universidad masificada e inútil de la que saldrán necesitando pagar unos estudios posteriores que les distingan del resto del rebaño. Familias jóvenes que ven como tienen prácticamente abandonados a sus hijos en periodos de vacaciones escolares. Si convenimos que la solución es abrir los colegios sin más, sin buscar razones ni culpas, estamos aceptando la estafa a la que nos han sometido.

Pero vamos a pisar algún charco más: ¿Cuántas familias analizan seriamente la opción de vivir con un sólo sueldo? No hablo de esas que irían en el caso anterior, para las que sería cuantitativamente imposible. Hablo de casos reales, que yo conozco y seguro que usted también. Parejas con relativamente buenos sueldos (no hablo tampoco de millonarios), que cambian de coche cada pocos años porque les gusta el nuevo modelo, aunque el suyo esté en buen uso, que disfrutan de vacaciones y viajes de placer en hoteles, que salen a cenar semana sí semana también, con los armarios surtidos de modelitos de marca y que no se privan de nada. De todo lo cual, yo me alegro enormemente. Pero que cuando sale el tema, salen con el consabido “es que no se puede”. No se puede conciliar vacaciones, no se puede tener a los niños en casa. No se puede tener más de la parejita. No nos lo podemos permitir.

A ver, que todos me entiendan: Yo no le quiero decir a nadie lo que tiene que hacer con su dinero, con su tiempo de vacaciones, con sus hijos o con la junta de su trócola. Lo que no me gusta nada es que me tomen por tonto y pretendan que todos los niños, también los míos, tengan un mes más de curso por sus santos cojones. Y cuando ya dicen “huy, qué más quisiera, pero es que no se puede”… es que me tengo que morder las manos.

Tenemos, y termino, por tanto dos problemas bien diferenciados. El primero, que gran parte de una generación que está encadenada al remo de por vida, con unos salarios vergonzosamente bajos comparados con ese mismo entorno con el que nos comparan a la hora de subirnos precios y tasas, con tal de no salirse del manual del perfecto demócrata está dispuesto a seguir en pompa antes de denunciar la estafa a la que este régimen le ha sometido. Ha comprado la mercancía. Estamos de fruta madre. Todo va dabuten, que decía Glutamato. Mejor que nunca. Pobrecitos, mis padres.

El segundo, otra parte de esa generación entregada al signo de los tiempos del disfruta lo que puedas y no te compliques con esos seres tan molestos, déjaselos a tu madre y vámonos de parranda… y a ver si nos abren el cole en agosto que es que yo si no, no puedo vivir.

Y los autores de la estafa, descojonándose. Y una generación de chavales, con algo que técnicamente seguimos llamando infancia, aunque demasiadas veces no parezca tal.

Si esta sociedad tuviera conciencia, podría remorderle. Si tuviera. O tuviese.

El niño no puede ir a una excursión sin que hayamos examinado cada milímetro del recorrido al menos desde el google maps, sin seguimiento gps y sin el móvil para que llame o le llamemos cada 45 minutos o menos. Y evidentemente, debe volver intacto o tiraremos de maquinaria legal. Ay, aquellas excursiones en tartanas, aquellas horas y horas ilocalizables, aquellas brechas y aquella mercromina que todo lo podía y curaba…

El trabajo no puede realizarse sin rellenar 500 documentos absurdos y reiterativos, cuando el cliente nos está pidiendo algo que en 30 minutos seríamos perfectamente capaces de darle.

Las parejas no pueden convivir si no se reservan un espacio propio y no mantienen sus “días de asuntos propios”, en los que intentar parecer que siguen siendo adolescentes que salen de marcha con sus amigos, además de necesitar realizarse a través del éxito económico… ¿Qué será eso del contigo pan y cebolla que decían los de antes?

Recuerde: pare cada dos horas, dice el cartel. Y yo me pregunto si los de la DGT son imbéciles (disculpen la pregunta retórica) o si es que no salen a carretera. Si a nosotros se nos dormía el culo en aquellos viajes de 10 horas cruzando España, esta chusma ¿resistiría sin su sesión de Spa? Y nosotros llegábamos con ganas de comernos el mundo, y ahora sobre alfombras deslizantes hay que tomárselo con reservas…

¿Cómo, que no tienes todavía un hipermegacondensador de fluzo regulando la domótica interbiologizada del inversor de iones en casa? Pero ¿cómo podéis vivir así, en la prehistoria…?

En todas estas cosas, y muchas más, pensaba mientras observo uno de los rosarios que el páter nos entregó en un retiro el sábado pasado. Pienso en las monjas que los hacen, en la inmensa modestia de unos garbanzos, unos alambres y unas fundas de cable, y cómo con esa modestia y su sencillez ponen en nuestras manos semejante regalo.

Imagino a un capullo con corbata de flores intentando realizar una auditoría de calidad al convento, y levantando “no conformidades” por no cumplir sus estúpidos protocolos. Sin embargo, ni la mejor platería con la más puntera tecnología los haría mejores.

Y veo que, efectivamente, para hacer las cosas bien no se necesita el grado de gilipollez reinante. Sólo ganas y disposición. Y no seguir a tanto idiota. De verdad, no necesitamos más. No busquemos complicaciones, pero sobre todo, no pongamos excusas.

Tomemos ejemplo de las monjas y de los rosarios que nos trajo el páter. Unos garbanzos, unos alambres, unas fundas de cable… ¿de verdad necesitamos mucho más?

“TODO EL MUNDO EN GENERAL
A VOCES, REINA ESCOGIDA,
DIGA QUE SOIS CONCEBIDA
SIN PECADO ORIGINAL”

Así que, a las Inmaculadas, a las Concepciones  y a las Cochitas, pero también a toda España: ¡Felicidades!

33 años. Y ahí tienen ustedes el resultado. ¿Todavía hay algún carajote que de verdad crea que es para celebrarlo?

En el camino miles de muertes, miles de enfermos, miles de vidas deshechas.

En algún rincón de la red aparece la nueva llamada del Papa a la castidad y fidelidad para evitarlo, y la denuncia de la promiscuidad como agente propagador de la enfermedad. La chusma, sobre la autoridad que le otorga su teclado, vomita espumarajos. Niega el sentido común, llama al “disfrute en libertad” del sexo y vuelve a reclamar más información para esos niños que saben más ya que sus padres (pero nada cierto y útil) y más condones para esos que ya los tienen por puñados.

¿Valores? Los de las empresas fabricantes que pagan las campañas. Y “un poquito para ti, un poquito para mí”.

En el camino miles de muertes, miles de enfermos, miles de vidas deshechas.

Yo comprendo que, conociendo la valía y formación del Sr. Griñán, pedirle que llegue mucho más allá de leer Astérix es pedirle peras al olmo. Y ojo, que si le tiene a los héroes galos la mitad de afición que yo, ya me sorprendería. Pero hombre, Don Josantonio,  diga usted que Andalucía será la aldea irreductible, no la Galia. Porque si no sólo mirara los dibujitos y leyera la entradilla, vería que Uderzo y Goscinny avisaban claramente: Toda la Galia está ocupada.

Parece una chorrada, lo sé. Que ni llegue a lapsus. Es posible. Pero aún así voy a ir más allá: Lo de Griñán puede ser un lapsus, puede ser ignorancia… y si no es ninguna de esas cosas, peor, porque entonces es complejo. Porque si quieres compararte con quien más y mejor resistió el avance de los estandartes del águila de Roma, leñe, no digas que serás la Galia. Di que serás Hispania. Porque la conquista de la Galia, pequeña aldea de Armórica al margen, le llevó a Roma 8 años. Y con eso, el amigo Julio se tiró el pisto reclamando la gloria de una campaña titánica. Pero para pacificar Hispania, Roma se tiró alrededor de dos siglos. Y claro, de lo que recibieron por estos lares prefirieron no hacer tanta propaganda.

Si Uderzo y Guoscinny hubieran sido españoles, Viriato sería un personaje de dimensión mundial. Desgraciadamente, mientras a la antigua Galia le tocaron dos genios como los padres de Astérix, a la antigua Hispania sólo nos tocó Antena 3. Y por eso ahora las caricaturas se ven como héroes, y los héroes, como caricaturas.

En el colegio del que les hablo, en una reunión de padres, varios exponen delante de más profesores y dirección que sus hijos les cuentan que, en esa hora, “el profe nos manda al patio a jugar”. Y claro, dicen que si no se va a dar tutoría, que se aproveche, que se imparta alguna materia, refuerzo, adelanto de deberes…

A la semana siguiente, uno de los alumnos llega a su casa y su madre le tira de la lengua. El chaval cuenta lo sucedido.

“Profe, ¿hoy nos quedamos en la clase?”

“No, no, saliros al patio a jugar, pero por favor no lo contéis en casa, ¿vale?”

La madre, después de escuchar a su hijo, no está segura de qué es lo peor de ese profesor, si que incite a su hijo a mentir, o el que es evidentemente imbécil… ya que ella vive justo enfrente del colegio y por su ventana ve cuándo están los niños en el patio.

Y ahora, pregunta de examen:

¿Qué asignatura imparte el profe en cuestión?

Exacto: Educación para la ciudadanía.

Y digo por fin porque la aventura de esas memorias y de los papeles que las conforman es digna de análisis. Someramente: En 1937 los papeles de Alcalá-Zamora son robados de una caja fuerte de Credit Lyonnais por, digamos que presuntamente, alguien cercano al asesino (ahí no pongo presunto, faltaría más) Santiago Carrillo. Entre estos papeles estaban tanto sus memorias manuscritas como los documentos que apoyaban sus versiones. Cuando empiezan a hacerse públicas algunas partes, Azaña, el que había depuesto y suplantado ilegalmente a Alcalá-Zamora, ordena el secuestro y ocultación de los papeles.

En Francia, Alcalá-Zamora reescribe sus memorias pero carece de los documentos que prueban sus palabras. Al final de la guerra, los papeles desaparecen, posiblemente robados por algún agente nacional.Y durante 70 años, nada más que la certeza en su familia de lo vivido y contado, pero nada de los papeles.

En 2008, el vaquero César Vidal y el historiador Jorge Fernández-Coppel reciben una llamada que les ofrece los papeles por 60.000 euros. Avisada la Guardia Civil, se detiene al vendedor y se intervienen los papeles. José Alcalá-Zamora Queipo de Llano, nieto del Presidente y académico de la historia pide repetidamente los papeles de su abuelo. Finalmente los guardias que intervinieron le confiesan que por orden “de arriba” los papeles se los queda el Ministerio de Cultura.

Durante años, la familia ve como se le niega el acceso a los papeles e incluso el Estado paga a quien ofertaba documentos históricos robados. Después de muchas excusas, el Gobierno se retrata negándose tanto a entregarlos a la familia como a hacerlos públicos (en el Archivo de Salamanca) porque el contenido de los papeles “podría causar crispación”. La propia familia tenía temores fundados de que el mismísimo Ministerio de Cultura pudiera llegar a destruir o “distraer” documentos que se perdieran para siempre.

La razón era evidente y conocida. En plena vorágine del invento de le memez histérica o memoria histórica, no podían consentir que el propio Presidente Alcalá-Zamora viniera de la tumba a decir que el gobierno del Frente Popular era tan legítimo como mis decisiones sobre la fiscalidad de Taiwan.

Porque eso es lo que contienen los papeles: La declaración del Presidente de la ilegalidad de los comicios de febrero del 36, en los que no hubo recuentos y sí milicias armadas que proclamaban las candidaturas como vencedoras, mientras el gobierno previo se inhibía y quitaba de enmedio para que no les tocaran la cara.

Finalmente los papeles llegaron a sus dueños. Jorge Fernández-Coppel ha sido el encargado de ordenarlos, estructurarlos y publicarlos. José Alcalá-Zamora escribe el epílogo a esta primera entrega -”Asalto a la República (enero-abril de 1936)”- en la que deja de manifiesto la absoluta ilegitimidad de origen del gobierno del Frente Popular.

Dicho todo esto, y esperando tener el libro pronto, dos cosas:

La primera, que si aquellos que hemos sostenido esta ilegitimidad de origen hemos encontrado siempre el argumento de que como éramos unos fachas todo eso eran teorías conspiranoicas nuestras, no me cabe la menor duda de que las palabras de un Presidente de la República, exiliado en el franquismo también serán tildadas de “paranoias fascistas” por los “egregios” Gibson, Preston y demás chusma.

La segunda, que esta ilegitimidad de origen se suma a la ilegitimidad de actuación que adquirió ese gobierno con su criminal conducta. Pero que la de actuación por sí sola era más que suficiente para justificar, como para mí está plenamente justificado, el Alzamiento Nacional del 18 de Julio de 1936, producido no “contra la República”, sino contra un gobierno doblemente ilegítimo y criminal.

El primero, evidentemente, recomendar papel y lápiz a aquellos votantes peperos que niegan la evidencia y apunten la fecha en la que les digo que en la próxima legislatura habrá más aborto, seguirá la asignatura EpC (posiblemente por otro nombre), se seguirá llamando matrimonio a uniones contra natura (iba a poner simplemente uniones homosexuales, pero prefiero dejar meridianamente clara mi postura) y que seguiremos entregando soberanía. En fin, que el pepé hará lo que siempre ha hecho en los aspectos fundamentales. Nada.

El segundo, señalar que ha pasado tres cuartos de lo mismo que en las municipales de mayo. Es falso que el pepé haya arrasado. El pepé ha crecido en votos, es cierto. Poco más de 500.000. Un número importante, sin duda, más o menos un 5% con respecto a 2008, con un censo que también ha crecido en una cantidad parecida. Pero lo significativo, igual que en mayo, es el descalabro del PSOE, que pierde 4 millones largos de votos. Por tanto no es cierto que el pepé crezca de manera arrolladora, sino que el PSOE se cae. En ese sentido, es una buena noticia el desplome socialista a la que le falta otra buena noticia que sería el mismo desplome por la derecha.

El tercero, independientemente de la poca simpatía evidente que me despierte la entrada de 7 diputados de Amaiur (simpatía similar a la que me provoca la presencia continuada desde hace décadas de cualesquiera otros partidos separatistas, se vistan o no de más o menos “moderación”), se señala la injusticia de que esos siete pollos estén ahí respaldados por trescientos y pico mil votos, mientras UPyD, con más del triple de votos, obtenga 5 escaños, y con uno de ellos por los pelos, o que Izquierda Unida, quintuplicando a los batasunos se quede en 11. Es cierto, el sistema electoral español es así de justo y representativo. Pero lo ha sido siempre, y muchos de los que hoy lamentan esta discriminación a Rosa Díez miraban para otro lado, o incluso celebraban su sistema cuando, por ejemplo, Blás Piñar ocupaba un solitario escaño con más votos que los cinco andalucistas del 79. Es vuestra legalidad y sacrosanta democracia que nos habéis dado a nosotros mismos. Ahora no os quejéis.

Cuarto, retomando los 11 escaños de Izquierda Unida. Babea Cayo Lara celebrando el “logro”. Aplauden las crónicas el crecimiento de la alternativa de izquierdas. Un logro que supone llegar a la mitad de lo que tenían con Anguita. El mismo Anguita al que despreciaban los cronistas que hoy elogian a Lara.

Quinto: Como era de esperar, los votos apoyando a candidaturas defensoras de los principios no negociables suman un pequeño puñado de miles. Felicidades a esos pocos miles que prefieren (preferimos) la testimonialidad que la hipocresía.

Y sexto: Doña Ángela ya tiene los resultados y está elaborando en su cuaderno azul los cargos a nombrar. No se descarta que comunique a Rajoy el nuevo gobierno incluso un par de horas antes de nombrarlo, al menos para que a Mariano le de tiempo a saberse los nombres para la rueda de prensa. Al hilo de esto: Hace 200 años, cuando de fuera nos imponían gobiernos, España se tiraba a la calle y esgrimía navajas contra cañones. Eran otros tiempos.

Nota adicional: Según lo esperado, la ratita no asomó la colita ni para despedirse. Cada uno llega hasta donde puede.

(José Antonio, 18 de noviembre, 1936)

Hace 75 años la ahora llamada “legalidad republicana” arrancaba la vida a José Antonio, que la entregaba de frente, brazo en alto, con España en sus labios, perdonando a sus enemigos y dejando un legado despreciado por unos, manipulado por otros e ignorado por los más.

Hoy, en lugar de rendir homenaje a su memoria, los españoles se lanzan a la “fiesta de la democracia” a depositar su confianza en quienes, desde uno u otro lado, desearían volver a descargar sus fusiles sobre su pecho descubierto.

Desde la ignorancia, el odio o la manipulación, este 75 aniversario será ocultado o despreciado. Pero ya sabemos que la historia la escriben los que ahorcan a los héroes.

A mí lo que más me gusta de opinar de economía es que me digan que como no tengo ni idea lo veo muy fácil y que la realidad es mucho más complicada. Pero sinceramente pienso que todo iría mejor si la política económica de Estepaís se le encargara a nuestras abuelas. Porque cualquiera de ellas, antes de pedir perras por billones, nos diría “que te vas a entrampar… ¿pero pa qué?” Y esa es la gran pregunta que todos esos sesudos analistas de las radios, y todos esos hijos de su p…olítica madre omiten. No se trata de analizar si es que los griegos, si es que el euro, si es que los eurobonos… No. Es mucho más fácil que eso. Se trata de que si las cuentas las llevaran nuestras abuelas, sólo nos dejarían entramparnos para invertir con la perspectiva de resultados. Pero aquí no se invierte nada, se pide para pagar pufos anteriores. Y todos los partidos, de todos los países, están en lo mismo: En el crecimiento artificial basado en la deuda. Y ya puestos, crean escuela, y las empresas y particulares, lo mismo. Aquí no se pide para comprarte una casa o para echar a andar el negocio, sino para pagar lo que debo porque no soy capaz de producirlo.

No se líen. La culpa no es (sólo) de ZP, ni de Grecia, ni de Herr Frau Merkel. La culpa es de que les hemos dado las cuentas a ellos, a Goldman Sachs, a las mentes pensantes del capitalismo y del financierismo. Y nos hemos creído todas sus mentiras.

Y ahora nos las seguimos creyendo y miramos hacia la bolsa, hacia la subasta de bonos, hacia Grecia, y hacia las primas de sus primos… cuando a estas alturas, si queremos tener qué comer en el futuro, mejor sería mirar hacia las azadas, los surcos, los bancales, las hachas y las escopetas.

Corrían los años 80, España estaba de fiesta porque “ya somos Europa” (antes éramos la Atlántida, o así) y los que hablaban (hablábamos) del peligro de “la Europa de los Mercaderes” (era el discurso de Blás Piñar en las primeras elecciones europeas, del 87), de la entrega de la soberanía a los mercados y a las oligarquías financieras eran (éramos) unos ultras, aguafiestas, y sin visión de futuro.

Ya.

Mi prima.

De riesgo.

Los niños tienen derecho a que sus padres sean sus padres y sus abuelos sus abuelos. Veo las sonrisas de estos, las disculpas (no pedidas) a sus hijos y su entrega absoluta y amorosa.

Pero también veo, aunque intenten esconderlo, el cansancio que les asoma creciendo por días. Del que jamás se quejan. Por el que jamás reprochan. Que no echarán en cara a nadie, así revienten.

Y me barrunto que estos padres que hoy no veo más que de vez en vez y a la carrera, cuando se jubilen a los setentaytantos (ay…) protestarán si no les dejan disfrutar de su merecido descanso.